Eu sempre acho que meu sorriso faz rir. E sempre que vejo o seu, sinto vontade de chorar.

Eu sempre contemplo seu rosto. E sempre deixo de piscar os olhos para não violar a imagem no altar.

Eu sempre ando devagar. E sempre você fica a divagar.

Eu sempre viro as noites. E sempre você tenta me acordar de manhã.

Eu sempre tenho a certeza. E sempre você traz as reticências…

Eu sempre . E sempre você

Eu sempre tenho a saudade mais melosa. E é sempre a vontade mais doída.

Eu sempre tenho a melhor música. E sempre você se arrisca na melodia.

Eu sempre sinto falta do seu beijo. E sempre que beijo, eu agradeço por ser apenas o início.

Eu sempre percorro sua nuca. E sempre que deslizo, seus espasmos só incentivam meu caminho.

Eu sempre toco suas coxas. E sempre elas me obrigam a não parar.

Eu sempre me sinto dentro de você. E é aí que sempre dou adeus à minha sanidade.

Eu sempre sonho com romances. E sempre me conformo com minhas solidões.

Eu sempre sonho com um melhor jeito. E sempre me consolo em saber que só tem esse jeito.

Eu sempre tenho uma utopia. E sempre é você quem alerta sobre o possível.

Eu sempre puxo o Sol. E sempre no tarô você é a minha Imperatriz.

Eu sempre acredito que o futuro é otimista. E sempre você prova que bom mesmo é o presente.

Presente eu. Eu presente.

Eu… presente?

Eu, o presente.

Meu presente.

Ficar de ouvido ligado nas duas das maiores emissoras do País é bem mais prazeiroso que sintonizar outras rádios que só tocam música (meu mp4 faz o mesmo); limitam-se a falar besteiras (meus amigos fazem o mesmo); repetem notícia e tocam (muita) vinheta ou contam com âncoras que se acham os arautos da moralidade, mas que apenas fazem discursos em palanques de caixote.

Testemunhar uma briga Globo x Tupi é acompanhar de perto (e o rádio é meio mais cúmplice do seu alvo – o ouvinte) o que cada uma é capaz (ou não) de fazer para conquistar os saborosos pontos no Ibope. Ouvir Globo ou ouvir Tupi é como torcer pra um time de futebol ou escolher entre Emilinha e Marlene qual delas é a Rainha do Rádio.

Há algum tempo, a Tupi tem se saído bem no Ibope e desbancando pra valer a Globo. Qual o segredo de uma emissora com infraestrutura menor (vamos lembrar que a Rádio é Globo, ou seja, das Organizações de mesmo nome) estar quase as 23 horas (descontemos a Voz do Brasil) na frente?

A Tupi arrisca em ser popular, mesmo cometendo seus exageros (alguns programas forçam a barra no policialesco e margeiam o homofóbico, por exemplo). Apesar disso, a Tupi encontrou o jeito de ser e falar do carioca ao migrar para o FM, se tornou uma excelente prestadora de serviços (veja o efeito que o Clóvis Monteiro causou no Antonio Carlos ao transformar o ouvinte em protagonista. Clóvis tem sido avassalador com o “ouvinte-reporter”. Depois de anos, a Globo tem perdido pra Tupi entre 6h e 7h da manhã).

A Tupi é plasticamente perfeita (vinhetas e efeitos sempre no “time” certo). Esses dias ouvi o Roberto Canázio, da Globo, reclamar no ar que um spot estava velho. Precisava disso?

No esporte, Tupi e Globo ainda estão numa disputa cabeça a cabeça. Tem ótimos profissionais dos dois lados. A Globo talvez se saia melhor no quesito renovação de quadros.

A Tupi tem sido mais animada, fazendo do rádio uma festa 24 horas por dia. Acertando ou errando, a emissora de Apolinho, Pedro Augusto e cia. tem mandado bem na latinha.

E a Globo?

A Globo peca por não fazer. Ou por ter receio. Engessada por ser uma emissora de rede, a rádio perde sua identidade (fator primordial no veículo). Entenda, o ouvinte de rádio popular é (muito) bairrista. Ele sabe que televisão e jornais são os holofotes da mídia, vão clarear os fatos que ocorrem no mundo. Mas quem faz o papel de ‘lanterna’, que ilumina aquele ponto que o holofote não chega? É o buraco na rua, o poste que cai, a falta de água na comunidade. Esse é papel do rádio popular. E esse papel a Globo tem perdido, mesmo com uma excelente equipe de jornalismo (vinda da escola CBN).

A Globo tem medo de ousar por sua audiência católica e conservadora. Pelo excesso de espaço dado aos comunicadores (nossa, como o Antonio Carlos e o Canázio falam e como os ouvintes falam pouco nos programas dele). É como se cada comunicador fosse dono de um feudo. Ninguém mexe nele, ninguém tasca. Nem o ouvinte. Salvo exceções como figuras novas – e ótimas – que despontam na Globo (Tino Jr, por exemplo), o resto faz a mesma coisa todos os dias. 

A Globo tem pecado por apostar numa mídia que ainda não se disseminou tanto na classe D (internet). As redes sociais ainda são ‘sabonete de luxo’ para o brasileiro médio.

E mais: não adianta a Globo gastar e gastar em jornalismo ‘a lá CBN’. Isso é papel da all-news. A emissora tem que investir em utilidade pública, serviços (muitos), ações comunitárias e contar histórias que valorizem o lado bom – e ruim – do ser humano. Pegar carona na infraestrutura da TV Globo (atores, cantores, apresentadores também participando da rádio). E o principal: tornar o ouvinte o ator principal do processo. Não um mero espectador. 

Do contrário, a Tupi continuará sendo a ousada. E a Globo seguirá como a melindrosa.

“Uma mulher de trinta anos tem atrativos irresistíveis. A mulher jovem tem muitas ilusões, muita inexperiência. Uma nos instrui, a outra quer tudo aprender e acredita ter dito tudo despindo o vestido. (…) Entre elas duas há a distância incomensurável que vai do previsto ao imprevisto, da força à fraqueza”.

E como é a mulher de 30?

Ela é uma guerreira. Ah, se é. É aquela que pega os filhos na escola, se vira pra pagar as contas, não perde jamais a vaidade e é deslumbrante ao beber um chope sozinha. A mulher de 30 é essencialmente morena, e que não me venha tingir o cabelo de amarelo ovo que aí ela salta para os 40.

É a mulher que está para se separar ou já se separou. E antes dos 40, em vários casos, elas arrumam o segundo – e definitivo companheiro.

A maioria das mulheres de 30 tem um filho. Se dão bem com ex-marido, tão bem que ele passa a ser um assexuado. “Ele errou tanto comigo que não consigo sentir mais nada. Nada mesmo”, pensa uma que passou dos 35. Antes disso, muitas ainda sofrem com os carcarás sanguinolentos (jeito que minha mãe, aos 30, chamava o ex dela. Por sinal, meu pai).

As mulheres 3.0 são as mais bonitas delas. Aliás, por que os concursos para misses não ampliam a faixa etária para os 30 anos? Seus sorrisos e olhos são cristalinos. E quando jogam seus cabelos pra trás? Nossa, ninguém resiste.

Outro item que faz uma mulher de 30 ser enlouquecedora é sua independência. Elas moram sozinhas, pagam suas contas. Juntam o vigor das de 20 com a matirudade das de 40. Adoram flores, chocolates (diet) e sabem de detalhes deliciosos, como escolher motéis e vinhos. Amam quem querem, quando querem e onde querem. E do jeito que elas querem.

Plástica numa mulher de 30? Nada! Ela está com tudo em cima. Seu sexo é sempre como se fosse a última vez. A de 30 grita, morde, arranha, sua como ninguém. Ela arrasa e apaixona.

As mulheres de 30 são morenas. Ok, podem ser loiras, negras. Mas são essencialmente morenas. Se o cabelo é de outra cor, suas almas e espírito de vida são de uma morena.

As mulheres de 30 são lindas em seus detalhes. O decote que finalmente encontra sua posição certa, não sendo uma espécie de aerofólio frontal como na adolescência (uma menininha com um peitão) ou algo recatado demais como nas de 40. E os pelinhos nas costas… lá embaixo. Sem comentários.

Um viva às mulheres de 30 porque sua pressa não existe. Elas sempre sabem onde querem chegar.

E elas sempre chegam.

A mulher pode não ser bonita em muitas coisas, mas em um ponto é fundamental que haja beleza, harmonia:

Os pés.

Não, eu não consigo me apaixonar por alguém com os pés feios.

Pense: vivemos numa sociedade onde a evasão de privacidade é fato consumado, onde a Mulher Melancia posa nua pela quinta vez (já não sei o que há mais para mostrar). Logo, creio que a última fronteira daquilo que realmente não vemos em nosso cotidiano (sobretudo o frio) são os pés. É o que se esconde dentro de tênis e botas (agora no inverno) que, uma vez mostrada, não é mais esquecida. Diga-me com que pés andas e te direi que és…

Antes de mais nada, esclareço que não sou podólatra. Mas passei a repará-los pelo excesso na exibição de outros atributos femininos. E não posso nem falar dos meus pés que, certamente, pediram para ser feios no Vale do Eco. Como sou portador de uma neuropatia (assunto chato e que fica para outro dia), eles são tortinhos. Meu dedão eu o apelidei de Pato Purific. Uma forma de rir da própria desgraça…

Claro que há mulheres maravilhosas que devem ter lá seus calos e joanetes hediondos, que certamente o Super Homem tinha chulé por calçar uma bota sobre um colant. Mas os pés são um resumo da pessoa, o twitter do corpo. Tá tudo ali nele. Sucinto.

O pé é o grand finale de uma obra divina. Na rua, você avista aquela ninfa perfeita. Cabelos, olhar, boca, ombros, decote, seios, cintura, coxas, joelhos… Mas se as sandálias revelam dedos feios, excessivamente gordinhos, angulosos, cheio de pequenos nós… nossa. É como se o sorvete estivesse sem cereja. E o detalhe vira defeito.

E não venha me dizer que existem pés bonitos ou feios de acordo com o gosto do freguês. Nada disso. Pé ou É bonito ou É feio. Flores são subjetivas. Um pode achar a rosa mais bonita que a camélia – e vice-versa. Mas existe um pé ideal, sim.

O pé lindo é discreto. Pés com dedos proporcionais, que diminuem gradativamente a partir do dedo ao lado do dedão. Aliás, por falar em dedão… quando algumas mulheres vão aprender que é feio pintar uma unha tão grande e torná-la um outdoor de curvas e linhas tribais, com pontinhos brilhantes. Poxa, quer aparecer até no pé? E aquelas que resolvem fazer uma ‘francezona’? Nada disso. Pés precisam ser delicados. Unhas têm que pequenas, parecidas. Quanto mais simples, melhor.

Isso tudo sem falar no dedinho que não tem unha, só aquele fiozinho mixuruca, mas parecendo um caçula que não pode brincar com os irmãos mais velhos.

Então, que não venha nenhuma Associação dos Defensores dos Pés me crucificar ou me acusar de bullying podal. As invejosas da Cinderela que me perdoem.

Pés lindos são fundamentais…

A queda do papa dos fundamentalistas islâmicos, do Che Guevara para os talibãs, do símbolo do jihad ferve no mundo ocidental. É certo que o mentor dos ataques do 11 de setembro já não exercia nenhuma função executiva ou operacional na chamada franquia do terror. Mas Osama Bin Laden era um símbolo popular, um retrato do medo, um arquinimigo global. Uma figura que, morta, provoca ônus e bônus para os Estados Unidos.

Vamos recapitular?

George W. Bush, republicano, teve quase oito anos para trazer a cabeça de Osama. Entrou em guerra com o Afeganistão, invadiu o Iraque (sob o pretexto nunca confirmado de que haveria armas de destruição em massa, lembra?), torrou bilhões de dólares e culminou com o triste saldo de centenas de militares americanos mortos e milhares de feridos. Não emplacou seu sucessor e entrou para a história como um dos presidentes mais criticados e desprestigados.

Obama chega ao poder, mas enfrenta forte resistência no Congresso, sofrendo uma derrota maiúscula nas eleições legislativas. No entanto, a notícia da morte de Bin Laden é a melhor de seu governo. Concede ao presidente americano um ativo eleitoral perfeito para sua reeleiçao. E até 2012, Obama pode se consagrar como o líder que pôs fim a Osama e que espantou Kadafi e suas décadas de ditadura na Líbia. Ou alguém acha que o prazo de validade do líder líbio não expirou?

Fato é que a morte de Bin Laden acende pontos pró e contra os EUA. A guerra contra o terror não cessará. Pelo contrário. Sabemos que a indústria bélica se alimenta da cultura do terror. E que, certamente, os talibãs vão reagir à queda de seu ícone. Já antevendo essa possível escalada da violência, os americanos serão ainda mais intransigentes e desconfiados. Se você se sentia um bandido – ou um terrorista – de tanto que te revistaram nos aeroportos americanos, prepare-se para dias piores.

E o que mais me choca: saber que ainda vivemos no esquema olho por olho, dente por dente. Não enxergo justiça na morte de Bin Laden. Sinto que o mundo lá fora está tenso, muito perigoso.

O jeito alegre de Fumaça simboliza um final feliz de uma história que envolve perigo, ação e reconquista. Antes do Santa Marta ser pacificado, este pai de três meninas estava no submundo do crime. Algo que ele não se orgulha, mas também não omite. “Eles tinham as melhores mulheres, a moral no morro. Dinheiro fácil. Eram meu exemplo”, lembra-se. Até o dia em que conheceu a mão forte da polícia. Num assalto a mão armada, acabou rendido e preso. Foi condenado. Dois anos de regime fechado.

Testemunhou uma rebelião no presídio, que segundo ele, não adiantava chamar pai, mãe que não ia adiantar. “Era eu e Deus num caldeirão de pólvora, numa jaula cercada de leões por todos os lados”. Sobreviveu. E a ficha do destino que sua vida estava levando caiu quando, durante a visita de sua família, abraçou a filhinha de seis meses que ele não viu nascer. “Eu não poderia ver minha pequena crescer longe de mim. Mesmo assim a Thayná riu pra mim, como se tivesse me reconhecido. Chorei muito naquele dia. Chorei por cada dia que não passei com ela; Daquela data em diante, tava firmado que sairia da vida do crime”, sentenciou. E conseguiu.

Passados os tempos difíceis, Fumaça fez de tudo na vida: vendeu bebida, auxiliou em biblioteca, foi ascensorista. Agora é monitor turístico do Santa Marta. E diz amar o que faz. “Dá pra tirar de R$ 15 a R$ 30 com cada turista nacional. Mas quando é gringo, não perdoo. É um ‘galo’ (R$ 50) no mínimo”, avisa.

O papo com ele é fácil, cercado de gírias e agradecimentos a Deus, a São Jorge, já que hoje é dia de Ogum. O mais recente feito de Fumaça foi ter participado de um reality show com a Samambaia e a Piu-piu, ambas da Record. “Cara, vi as duas de toalha. Levei à praia, baile funk, são muito gente boa”, excita-se, lembrando das coxas grossas e convidativas da mulher planta.

Sobre a UPP instalada no Santa Marta, Fumaça não gosta de falar. Tem medo. A gente respeita, mas procura saber o porquê. É verdade, segundo ele, que antes os turistas perguntavam com medo se iam ser roubados, se era perigoso. Hoje, a comuidade está tranquila. Mas segundo ele, só pra quem olha de fora pra dentro. As respostas de Fumaça seguem evasivas. “Eu fui pacificado antes da UPP”, garante.

Digo mais, Fumaça. Antes ou depois de UPP, você não foi apenas pacificado. Pra um cara que passou pela vida louca do movimento, teve a morte beirando teu corpo e hoje consegue dar risada de tudo, você ressuscitou.

Uma boa Páscoa pra todos.

Suas pernas são grossas como um tronco de árvore, escuras como a casca de um aipim. “Tive erisipela”, justifica. A saia é longa, mas não cobre as feridas na canela, provocadas por não aguentar o próprio peso. A blusa – vermelha – ainda a deixa mais gorda. O cabelo, preso cuidadosamente, parece oleoso. O rabo de cavalo deixa seu rosto mais cheio – e sua aparência ainda mais, mais gorda. Quase não há maquiagem para enfeitar seu rosto simples, mas cheio de curvas. A papada é imensa e cobre o pescoço. As únicas coisas que ela tem de pequenas, contrastando com suas formas abusurdamente alongadas, são as orelhas.

Chego para a entrevista depois do horário marcado. Ela permanece intacta, tal como a estátua de um Buda. O olhar triste. O ambiente é abafado. A Penha é sempre abafada. Tanto calor que faz o suor escorrer de sua testa e perocorrer sua longa bochecha. Um paninho? Ela tem. Junto com o diazepan, o remédio para diabetes, o inibidor de apetite e outras pílulas. “Algumas são de graça, graças a Deus”, suspira. Em todas, todas as suas frases, Deus está no meio. Ou no fim.

Marilene tem quatro filhos. O caçula, de quatro anos, quase lhe tirou a vida no parto. Foi uma operação de altíssimo risco. Duas bolsas de sangue foram necessárias para repor o que tinha perdido. 17 profissionais de saúde foram destacados para a chegada de uma vida. E a luta para evitar a partida de outra. Detalhe: nao tinha ambulância, nem leito para atendê-la. Nem imagino como ela conseguiu dar a luz e sobreviver…

Marilene é mãe solteira. O pai, quando soube que estava grávida, fez como todo homem covarde e a largou. Por causa da obesidade mórbida, ela ficou oito meses sem menstruar e só percebeu a gravidez no quinto mês de gestação. Os filhos são saudáveis. Ela não. As manchas escuras na pele, como o Tim Maia, mostram uma pessoa viciada em comida. “A comida é a maconha do gordo”, sentencia. “Como e muito quando estou triste”. Talvez, exagerado, me perguntei quando Marilene esteve alegre…

Marilene espera por uma cirurgia de redução de estômago há 12 anos. Credita nela sendo a salvação de sua vida. Está na fila junto com outras 5 mil pessoas obesas só no estado do Rio.

Admite que tem medo de morrer.

Mas ela não desiste. Com sua fé irretocável, tão grande quanto seu corpo, ela segue seu caminho cercado de preconceitos, falta de estrutura dos hospitais públicos e tolida como cidadã. Não há espaço para os muito gordos na sociedade. Quando o tema é inclusão social, eles estão um patamar abaixo dos portadores de deficiência, por exemplo. Pensam que ser gordo, como ela, é sinônimo de relaxamento, preguiça. Marilene hoje vive da aposentadoria como invalidez.

Apesar de todos os problemas, ela esboça um sorriso quando pergunto qual o sonho dela depois que tiver feito a cirurgia

“Poder cruzar as pernas. Não consigo fazer isso. Só quero isso pra mim e já está bom”.

Marilene solicitou a cirurgia num hospital da rede federal em 1999.

O local faz apenas 40 cirurgias de redução de estômago por ano.

Ela quer cruzar as pernas.

Para mim, resta cruzar os dedos…

Pra quê isso, se você nunca me decepcionou?

Se eu gosto, é porque é desse jeito que és, com cada milímetro de defeito e cada porção de qualidade.

Sim, porque a parte ruim a gente mede direitinho, mas o lado bom é sempre sem dimensão.

Gostar de você é não te abandonar nos tempos mais difíceis. É justamente nessa hora que poderemos ir longe…

Não, não mude seu cabelo, seu estilo, suas unhas, sua celulite. Não mude nada! Sabes que terá sempre minha paixão declarada, ainda que discreta ou quase sempre velada.

E mesmo às vezes, quando parecer que não estou me importando, é porque apenas não quero papos cabeça ou um esforço extra para minha mente.

Só quero conversar… divagar. E devagar.

Só preciso saber que você seja sempre, sempre a mesma pessoa que um dia conheci

Se eu disse que te amo, esse amor é pra sempre.

Só não posso te amar mais porque amo desse jeito.

Sim, ele é sincero. Mas não é pelo meu jeito.

É pelo seu jeito.

Minha primeira pauta na nova casa era sobre uma tragédia. O deslizamento de terra – e lixo – no Morro do Bumba, em Niterói, completava um ano. O gancho da matéria era ver a quantas andavam os protagonistas de um episódio que chocou o País, com 47 mortos, e um atestado de incompetência e irresponsabilidade do Poder Público.

Chego ao local da minha primeira entrevista dentro do horário. No caminho até São Gonçalo, bato um papo sadio com minha nova equipe. Sei que, daquele dia em diante, eles terão que lutar por mim, e eu por eles, para que consiga cumprir o que disse no primeiro parágrafo do texto – alcançar as notícias.

Só que não desço do carro. Uma nova tragédia se desenhava. A redação grita para que eu corra até Realengo. “Um homem entrou numa escola e matou crianças”, berravam do outro lado do ‘radinho’. O quê? Uma nova Columbine? E aqui? Não conseguia acreditar.

Ligo o rádio. O FM. A apresentadora, de maneira improvisada, tenta encontrar justificativas para o inexplicável. Tentam achar informações que são completamente desencontradas. Penso na minha filha. Um homem drogado? Um louco? Crime passional? Sabia que aquele não era um caso de segurança pública, mas um episódio de uma sociedade cada vez mais brutalizada, vizinha da barbárie.

Chego ao hospital. Crianças chegam feridas ogo depois. Uma delas eu tinha a triste certeza que não sobreviveria. Não acredito nos milagres, mas tenho uma fé quase cega na força da solidariedade humana. E que comovente foi ver tantos médicos empenhados, bombeiros, policiais, enfermeiros, assistentes, psicólogos, todos prestando mais que socorro. Todos tentando doar um pouco de suas vidas. Uma médica muito querida veio me dar os parabéns pelo Dia do Jornalista. Respondi que retribuirei a homenagem em 18 de outubro, Dia do Médico. Esse, sim, trabalha sem o glamour fútil ou o imediatismo tolo que parte da nossa imprensa insiste em cultivar. Notícia como espetáculo, como filme de ação… até quando?

Welington, o assassino, estava morto. Qual o resumo de sua vida? Que sentimentos a mãe dele terá (ou teria) ao ver o filho ceifando a vida de outros filhos? E de que adianta tentar uma explicação sobre quem (ou o quê, para os mais radicais) foi Welington? Não me importa. O que temo em assistir nos próximos dias é o nascimento de alguma campanha que demonize a escola pública. Que ela fique cheia de grades, cercas e militarismo. Nada disso. Escola sempre será um campo libertário, solidário e construidor.

Quanto às crianças… qualquer palavra minha sera inútil, limitada. Prefiro colocar o que li há pouco de uma amiga que trocara sua foto no FB por uma lágrima.

“Deus nosso Pai que sois todo poder e bondade dai a força aqueles que passam pela provação, dai a luz aqueles que procuram a verdade, ponde no coração do homem a compaixão e a caridade (…) dai ao culpado o arrependimento, ao espírito a verdade, à criança o guia ao órfão o pai (…)que a vossa bondade permita aos espíritos consoladores derramarem por toda a parte a paz a esperança e a fé.” (trecho da Prece de Cáritas)

Foi meu primeiro dia na nova casa. Foi um dia muito triste. O dever? Cumprido. Mas que dia… que dia…

- Já imagino

- Não, não imagina

- Ok, me surpreenda.

- Não dá mais.

- Como assim?

- É o fim.

- Você tá de brincadeira?

- Nunca falei tão sério

- Você não pode me largar assim

- Já está decidido

- Que insensível você!?

- Quero ser sensato, não insensível

- É outro na parada, é isso?

- Isso não vem ao caso

- É ou não é? Tem ou não tem?

- Tem.

- Porra, que isso! E tudo que nós planejamos juntos?

- Não está mais nos “meus” planos.

- Sabia que não podia mais confiar em você

- Nunca fiz nada que me condenasse.

- É isso, agora? É um comportamento normal?

- Mais comum do que você possa imaginar

- Quem bom, né? Já sei! Agora você pega suas coisas e…

- Vou embora. Isso aí.

- Eu sempre me dediquei a você

- Não confunda as coisas

- Você me deixa confuso, louco mesmo, sabia?

- A fila anda.

- Porra, que grosseria! E você não pode perde-la, é isso?

- Isso.

- Quero você longe daqui hoje.

- Já arrumei tudo

- Some!

- Não precisava ser assim

- Some!

- Obrigado por tudo.

Ele se levanta, pega alguns porta-retratos, revistas, seu notebook e se despede. Muito sem jeito.

Demissão é assim mesmo.

Traumática.

Eu fico quieto, prostrado, tento encontrar um padrão de mulher nela. Falho miseravelmente.

A primeira vez que ela me disse seu bordão deve ter sido no carro, discutindo alguma coisa que eu certamente achava ter total domínio do assunto. O problema é que ela é autêntica. Daquelas que só come picanha ou salmão e que troca pneu de carro. Cabe a mim acompanhar ou admirar o ambiente. Do restaurante ou da estrada.

A segunda vez que ela deve ter dito foi quando sugeri que fôssemos ao motel. Ela aceitou, desde que não transássemos porque odiava o lugar…

Lascividade e censura. Dá tesão, é verdade.

Tive que mentir, garantindo a ela que nada rolaria.

Na verdade, foi ela que me testou e viu que eu aceitaria qualquer negócio mesmo…

A terceira vez que ela lembrou ser o talento, enquanto cabia a mim ser o esforço, foi um tremendo atestado de bocó que “conquistei”. Ainda não tinha me dado conta dos mistérios femininos.

O que concluo – ou tento -  é que nós, homens, obedecemos à Natureza e somos previsíveis, coerentes.

As mulheres encantam pelo jeito espiral de levar a vida, cada uma pela maneira única de surpreender…

Bem interessante – e didática – a série de entrevistas de Carlos Monforte com ex-presidentes da República que foi ao ar na Globonews. Em especial, me chamou a atenção o bate papo entre o âncora e Itamar Franco, senador eleito por Minas.

Itamar cumpriu um mandato tampão no Palácio do Planalto. Teve que assumir e limpar a caca deixada por Fernando Collor de Melo, afastado por um impeachment. Apesar da figura folclórica – que na história dos presidentes só perde para Jânio Quadros – Itamar não foi covarde como o homem do “Varre, Varre Vassourinha…” e foi responsável por um período de estabilidade e transição para uma nova era em nosso País, pautada pela manutenção das instituições democráticas, com todos seus erros e acertos.

Itamar, hoje um oitentão, fez sucesso como bon vivant enquanto usou a faixa presidencial. Desfilou no carnaval carioca com uma modelo sem calcinha (quem não se lembra da Lilian Ramos?), era sacaneado em todas as edições do Casseta e Planeta (“É pro Fantástico?”). Brincadeiras à parte, Itamar como presidente cumpriu duas tarefas primordiais:

1.  Garantiu a estabilidade política do País, que vivia a efervescência do pós-Collor. Na entrevista a Globonews, Itamar revela que a primeira atitude que tomou ao ser empossado foi reunir todos os partidos – do PDS dos milicos ao Prona do lunático do Enéas, passando pelos então radicais do PT – e fazer uma proposta que poderia mudar os rumos da nossa recente história:  se ele deveria seguir como chefe do Executivo ou largar a toalha, digo, a faixa, e anunciar eleições já em 1992. Os partidos – num ato raro de bom senso coletivo – deram o crédito ao topetudo.

2. Como presidente, foi o pai do Plano Real (e FHC o parteiro). Mas a foto do nascimento acabou saindo com o sociólogo carregando o bebê no colo. Daí, ele se elegeu presidente e o resto da história nós já sabemos.

O que Itamar Franco tem com nossa pequena Mangaratiba?

A cidade terá em março um prefeito tampão, em situação pouco semelhante ao que viveu o Brasil nos tempos de Itamar. Na época, o presidente entrou para a História porque garantiu ao País o que ele mais precisava: estabilidade, segurança política. O futuro chefe do Executivo mangaratibense terá que cumprir uma função que é sine qua non para a população: firmar parcerias com outras esferas de poder para trazer recursos e alavancar a cidade.

Viver no isolamento político – mesmo que por apenas dois anos – ou embarcar numa aventura obscura e incerta pode fazer com que Mangaratiba passe de um governo tampão a um mandato tampinha.

Ou a uma gestão rolha.

Aproveita agora, lindinha, enquanto tenho disposição para levantar a uma da manhã e pegar seu remédio contra gripe.

Aproveita agora, gracinha, porque eu chego de uma festa às três da manhã e quero fazer amor com você e você não acorda.

Aproveita agora, amor, enquanto eu levo sua taça de vinho na cama para você.

Aproveita agora, menina, que eu tenho paciência de esquentar a sua comida no micro-ondas e depois lavar os pratos.

Aproveita agora, garota, que eu não reclamo quando deixo dois recados na sua secretária e você não responde.

Aproveita agora, meu amor, porque me sobra a paciência de ficar ao seu lado andando pelo shopping enquanto você paquera as vitrines

Aproveita agora, cachorra, que nestes mesmos domingos eu fico a tarde toda embaixo do edredom trepando contigo seguidamente, enquanto os canais de áudio da SKY tocam aquelas músicas que a gente tanto curte

Aproveita agora, baby, que eu não te mando praquele lugar quando você está de TPM e tenho o maior carinho do mundo em querer te fazer bem ou mesmo em te deixar sozinha.

Aproveita agora, gostosa, enquanto eu suporto com um sorriso, quando você não quer transar.

Aproveita agora, chata, enquanto eu faço supermercado e feira para você nos sábados de manhã.

Aproveita agora, linda, enquanto eu faço você dormir massageando suas coxas, costas e quadris.

Aproveita agora, anjo, enquanto espremo seus cravos.

Aproveita agora, sua louca, enquanto eu dirijo para você na cidade e nas estradas, enquanto você dorme do meu lado.

Aproveita agora, enquanto eu ainda estou aproveitando.

Aproveita.

A primeira – e para mim a principal – é que o cidadão não sabe usar o poder que possui como cidadão. Quando cito poder, não pense em teorias anárquicas ou corruptas. Relaciono o poder à essência da cidadania, da participação ativa como indíviduo que paga impostos, tem o direito de votar, mas não cumpre seu dever de cobrar. Ah, vá! Vai me dizer que você não sabia que é sua essa obrigação?

Nossa democracia é representativa, ou seja, elegemos alguém que nos representa, mas que na verdade, sequer nos simboliza. É um sistema incompleto. O político eleito só vai agir se a sociedade cobrar dele. Não com armas, baixaria ou baderna. Simplesmente exigindo.

Dessa ausência de interação saudável entre governo-sociedade, segue-se à segunda peculiaridade da política em uma cidade pequena: mesmo estando tão próximo do político, do líder, a pessoa se camufla, se mascara. Sob a desculpa de que “pode ser perseguido”, “sofrer retaliações”, etc, o indivíduo deixa de agir como cidadão, veste a carapaça anônima e sai cuspindo os maiores absurdos contra tudo e contra todos.

É uma oposição sem rosto. Este cidadão acaba se tornando um covarde ao transmutar seu direito de reivindicar numa baixaria virtual sem fim e com o objetivo simples de baixar o nível das discussões que poderiam ser benéficas, se fosse pelo melhor da cidade.

Uma oposição que não critica os planos de governo, as ações administrativas, as políticas públicas. Existe uma matilha de anônimos que se auto-alimenta e faz multiplicar os boatos, histórias inverídicas e temas que praticamente não dizem respeito e não interessam de verdade ao eleitor, ao morador. Como cidadão, muito mais me importa se a rua será asfaltada do que se o vereador tem caso com X, traiu Y ou tem um comportamento sexual Z.

As redes sociais (blogs e orkut) não trocam informações, mas “Kkkkks”, perfis fakes. Até há alguns – mais politicamente polidos – que preferem o termo “pseudônimo” e que fazem críticas ao governo. Mas qual a credibilidade que uma pessoa pode ter em querer travar um debate se não dá a cara para bater? A transparência que se cobra do governo ganha tons ainda mais opacos nos comentários na internet.

É um verdadeiro bullying virtual – expressão que tomo a liberdade de furtar do meu parceiro-blogueiro Lacerda, de Muriqui. Numa cidade pequena, a contra-informação tem mais peso do que a informação. Em certas situações, o boato tem mais valor do que a notícia séria, apurada. A boa notícia, o fato feito pela Prefeitura, ganha logo ares de ‘golpe’ ou é desconstruído de forma mesquinha e pequena pela quadrilha de atiradores sem rosto. Triste.

Chego a esse ponto porque a cidade que escolhi para viver – Mangaratiba – vive um verão atípico. O município respira as eleições suplementares para prefeito, que serão realizadas no dia 6 de fevereiro. É uma aula de política para qualquer jornalista que está acostumado ao cerimonialismo das altas esferas de poder.

O futuro prefeito terá um mandato tampão – menos de dois anos. Infelizmente, isso é ruim para os prefeitáveis mas pode acabar sendo bom para a população. Por quê? Simples. Eleito, o alcaide terá que fazer um belíssimo governo, pois seu principal adversário não será a oposição, mas o calendário.

Por aqui, há três candidatos a prefeito: um deles – Evandro Capixaba, do PR, já foi vice-prefeito, brigou na época com o prefeito que acabou cassado e perdeu uma eleição para este em 2008. Não o conheço pessoalmente, não testemunhei sua história na cidade, mas há um discurso nele que não concordo e acho antiquado. “Sou filho da terra”. A pergunta que faço é: Eu não sou ‘filho da terra’, nem por isso não posso amá-la do mesmo jeito, já que a escolhi? Se alguém encontrar algum mal que fiz a esta terra, por favor atire a primeira pedra. Mas faça como eu: dê a cara para bater. Em pleno século XXI, Mangaratiba discutir xenofobismo?

Outro item que me intriga neste candidato é sua rede de alianças: desde um ex-governador, hoje no PR, que contaminou nosso estado com tanta corrupção até o prefeito da cidade vizinha, do qual nove em cada dez moradores daqui sabem que a esposa dele deverá ser candidata a prefeita no… ano que vem! Isso que eu chamo de investimento de alto risco! Me lembra Maquiavel: os fins justificam os meios?

O segundo candidato – Dr. Ruy, do PV, é jovem, vereador e não conta com nenhuma aliança política de peso para esta campanha. Por isso, falta musculatura nessa corrida eleitoral que não é uma maratona, mas uma prova de 100 metros. Já li seu programa de governo em blogs. As intenções são as melhores possíveis, mas nem em quatro anos conseguiria dar conta de tudo. É preciso agilidade para governar tão pouco tempo. E sozinho, ninguém consegue.

O terceiro candidato – José Luiz do Posto, do PMDB – conta com uma trajetória política de peso na cidade. Foi o vereador mais votado da história do município, tem ótimo entrosamento na esfera estadual, local onde 10 em cada 10 prefeituras precisam firmar parcerias para alavancar suas cidades.

É esse o meu candidato.

Para um mandato curto, é fundamental que um prefeito esteja muito bem alinhado com as esferas de poder. “Eu não posso errar”, ele afirma em seus discursos. Não pode mesmo. A corrida de tiro curto que disputa para conseguir se eleger é a mesma que será terreno de suas passadas para governar.

2010 foi, sem dúvida, o pior ano da minha vida.

Não foi um ano de perdas, mas pela total ausência de conquistas.

A impressão que tenho é que 2010 passou por mim. Não eu por ele.

Se você leu este texto até aqui, e acha que eu mereço o que sinto, não o recrimino pela sua sinceridade em não gostar de mim.

Só quero ver se tens a coragem de comentar tua raiva, aversão, rixa, implicância ou ódio mesmo…

Se não tens, tu não me atinges.

Teve gente que torceu para cada segundo dos meus sonos perdidos, cada novo fio dos meus cabelos brancos ou cada passo mais torto que passei a dar com meus pés cada vez mais tortos.

Sim, porque em 2010 eu nunca passei tantas noites sem dormir (como mais essa), nunca me senti tão velho e nunca vi meus pés tão tortos.

Teve gente que não torceu, mas profetizou que eu iria passar cada dia de sofrimento que estou atravessando.

A esses eu imploro: joga logo na loteria!?

Você, que não me conhece, deve se perguntar: por que tanto pessimismo e tristeza?

Porque foi um ano em que deixei de produzir orgulho para os outros. E é tão bom quando as pessoas se sentem orgulhosas de você, principalmente as que estão mais próximas…

Minha filha, por ter me visto menos vezes do que a sequência numérica que ela sabe contar, me chama de pai… e de tio… e diz que tem ‘outro pai’.

Como reconquistá-la? Como chegar para uma criança de três anos e falar: “Olha, eu sou seu pai!”

É como você montar um castelo de cartas. Por enquanto, estou ainda no primeiro nível.

Mas eu chego lá.

Por eu ter optado em viver sozinho, estou tendo que r-e-c-o-n-s-t-r-u-i-r minha vida. Tintin por tintin.

E minha casa ainda foi assaltada esse ano…

Notebook, máquina fotográfica, PS2… tudo se foi.

No lado profissional, foi o primeiro, exatamente o primeiro ano em que não evoluí. Nem regredi. Estacionar não é tarefa das mais fáceis. Pelo menos, algo bom: fiz generosos amigos. Aprendi que chefe é gestor, mas é pai, parceiro, amigo, filho, um pouco de tudo.

O lado religioso? Simplesmente deixei de tê-lo. Doei boa parte dos meus livros espíritas. Nenhum espírita cristão me procurou esse tempo todo em que me distanciei.

Parece que você só tem validade quando fala aquilo que eles querem ouvir. Me senti como Plutão: de repente, deixei de ser um planeta e virei um sei lá o quê.

Enfim, Deus pra mim se tornou uma expressão idiomática, como já ouvi esses dias.

Sim, decidi seguir pelo ateísmo. Não preciso acreditar em ‘algo superior’ para ser uma pessoa boa. E se eu acredito em algo também pelo receio de onde possar ir depois de morrer, então eu devo ser muito ridículo mesmo.

Só que eu não sou. Às vezes sou até mais. Mas volta e meia luto para não cair nessa tentação.

E a julgar pelo que vejo dos que acreditam e clamam por Ele o tempo todo… meu Deus (expressão idiomática, lembre-se) prefiro não crer em nada e crer em mim. Em crer no que eu posso melhorar. Conheço as ferramentas pra isso.

É… 2010 me fez chegar ao fundo do poço.

A boa notícia é que a corda para subir já está do meu lado.

Se eu não tive conquistas, pelo menos tive reconquistas. Quem ia imaginar que, por causa de um simples jogo de RPG, eu pudesse recosturar amizades de décadas. Pessoas dos mais variados pontos de vista e vivências, mas que em comum, têm uma só palavra: compreensão.

São amigos que gostam de você e ponto. Não importa seu credo, seu contracheque ou seu estado civil. Amizade na essência como a nascente de um rio. Não se perde pelos afluentes duros da vida.

Se não produzi orgulho, tenho muito de quem me orgulhar. Meu irmão, minhã mãe e meu pai são exemplos para mim.

Meu irmão é um caso único de sucesso. Devia dar palestras ou lançar livros de auto-ajuda (certamente ele vai rir ao ler isso). Rir porque ele sabe que é verdade e ficar feliz por não esperar que um dia – depois de tantas contendas – eu viraria seu fã número um.

Minha mãe é um exemplo de sabedoria, de aplicação e perseverança.

Meu pai é um marido que tem na companheira uma total e quase exclusiva dedicação.

Eu não falo mais nada… (expressão costumeira do meu pai)

Se sofri pela doença de não ver tanto minha filha, pelo menos já tenho o remédio. A Justiça logo logo vai bater o martelo e deixar eu construir meu castelo de cartas sem que ninguém teime em assoprar.

Se eu tive que r-e-c-o-n-s-t-r-u-i-r minha vida, 2011 será o ano de afixa-la. Já está tudo azeitado. Só não dou mais detalhes porque não vou dar este gostinho a você que não gosta de mim e blá blá blá…aquilo que disse no início desta história.

E o amor?

A melhor coisa de 2010.

Como diz o poeta: ele é fogo que arde sem se ver, ferida que dói e não se sente.

Sobre as melhores coisas, eu também prefiro guardar.

Você precisa ver o combustível pra saber que é ele quem faz o motor girar?

Com o amor é assim: não preciso divulgá-lo. Só me basta senti-lo.

Fonte: Ibase

Relato de morador de Complexo do Alemão enviado pela lista de discussão do Fórum de Juventudes do Rio de Janeiro

Mais de oitenta e quatro horas, ilhado no complexo do Alemão. Digo ilhado porque o dilema é o mesmo: opção por direitos e não a garantia de todos. Se optar pelo direito de ir e vir, não terei garantido o direito à vida e talvez nem mesmo à dignidade. Isso porque ao tentar sair há um grande risco de ser atingido por uma ‘bala perdida’, ou como já se popularizou: ‘bala achada’.
Não é ironia o que tento fazer, mas é chamar a atenção para o fato de que perdida remete a uma idéia de ninguém. É como se a bala não tivesse uma origem e como se a vítima não representasse tanto. Acredito que a expressão achada não representa muito, mas acredito que realmente deve ser ‘achada’.

Achar os culpados e puni-los.

Quanto à dignidade, irá depender de quem é você? Como você chega às tropas e como você reagem aos procedimentos. O que se sabe é que elementos suspeitos serão autuados. Será que eu tenho esse perfil? E que todos ao saírem ou entrarem serão revistados. Entendo a necessidade? Não sei! Só sei que é desagradável.

As sensações são as mais variadas…

Não se sabe o que se sente. Só o que se sabe é que não é bem esse conto que contam…

Heróis?

Não é por aí…

É fato que a polícia está fazendo seu trabalho, mas…

Claro que é obrigação. Segurança pública é um direito nosso. Digo nosso, sim nós: seres humanos, cidadãos brasileiros, moradores do Complexo do Alemão, enfim sujeitos de direito.

Ah, importante ressaltar: trabalhador. Sim, porque devemos fazer menção ao capitalismo, somos antes de tudo trabalhadores, fornecedores de mão de obra para a manutenção do sistema.

Digo isso porque já virou hábito: “sou trabalhador”. O cidadão reforça que só tem valor perante a sociedade ou o Estado, representado pelas forças policiais, devido a sua condição de trabalhador. Remetendo a todo um período histórico de implementação da democracia e das políticas sociais no Brasil, que não eram ainda universais.

Muito me incomodo com declarações públicas nas quais se diz: Efetuamos uma “retomada” do território do Complexo do Alemão para devolvê-lo aos moradores.

Como é possível falar em retomar o que nunca foi do Estado. Tal situação de domínio dessas áreas por narcotraficantes nada mais é que um reflexo da ausência do Estado durante todos esses anos.

Um Estado que permitiu a ocupação irregular do território, tanto em nível de habitação, quanto do próprio domínio armado.

Veja bem, não estou aqui para criticar a ação do Estado. É como foi colocado no início: segurança é fundamental, é direito da sociedade (como um todo) e dever do estado.

É importante destacar que a sociedade infelizmente é bipartida, claro que podemos encontrar muitas subdivisões de nossa sociedade, mas focando para a favelização e os extremos socioeconômicos, por assim dizer temos de um lado uma sociedade e do outro uma “socienal”, ou seja, uma sociedade marginal.

Afinal está sempre a margem das políticas públicas, com exceção é claro da política de segurança. Mais especificamente, as operações policiais.
Os integrantes da socienal é que sempre sofrem os reflexos da violência diretamente.

O que ocorre aqui, na socienal, só incomoda a ‘sociedade’ porque o problema de segurança não se limitou ao perímetro do Complexo do Alemão. Conforme notícias da grande mídia a União Pelo Pó, feita entre facções, anteriormente rivais, para aterrorizar a cidade foi a grande causadora dos chamados ‘atentados terroristas’, nos quais ônibus, vans e outros veículos eram incendiados na cidade.

Em decorrência dos ataques ocorre a paralização do setor público, comércio e das grandes empresas, rendendo ao Rio de Janeiro um prejuízo considerável em termos de economia e até de imagem (marketing). Um problema como este afeta “o resto do mundo”, principalmente, porque o Rio de Janeiro irá sediar grandes eventos como a Copa do Mundo (2014) e Olimpíadas (2016).

Retomando aos prejuízos financeiros… Como dito no início nosso país é capitalista. Portanto o que entra na receita como prejuízo sempre acaba retornando, pois existem os reflexos pós-crise, como a inflação. E novamente além de perder a sociedade, perdem também os integrantes da socienal, que vão encontrar preços mais ‘salgados’ no mercado.

Para não me alongar nesse relato, quero deixar mais um exemplo da televisão: a repórter de uma das emissoras que está cobrindo o que está sendo chamado de ‘guerra ao tráfico’ ou títulos similares disse que apesar da guerra nossas praias estariam lotadas em um típico domingo de sol. Como eu queria estar nessa praia, mas como é humilhante ter que ser revistado e apontado em cada entrada e saída da comunidade. Sem contar aqueles que sofrem algum tipo de agressão por parte dos nossos ‘heróis’, com a simples justificativa de que são ‘abusados’ ou ‘esquentadinhos’. Fica aqui uma pergunta: Eles não teriam que nos proteger? Ou retornamos aos primórdios de uma polícia, como a da Guarda Real que foi criada para proteção de patrimônios?

Sei que estou sendo duro, mas são reflexos de um histórico de descrença, ou descrédito no atual modelo de segurança que temos.

Talvez por achar que a verdadeira ‘guerra ao tráfico’ não deveria começar dessa maneira, pois para além de um simples ‘aparar de pontas’ deve-se atacara a raiz, o verdadeiro coração do tráfico de drogas e não necessariamente ‘o Areal’(Área do Complexo do Alemão aonde as tropas da polícia chegaram no dia de ontem), como noticiou a mídia.

Finalizo pedindo desculpas pelos possíveis erros conceituais ou de ortografia cometidos ao longo desta dissertação, mas apesar de ter plena consciência da importância da escrita também acredito ser importante um relato sincero e talvez equivocado de uma realidade.

Isso porque viver as situações sem ter um distanciamento pode acarretar em uma visão legítima, porém superficial.

O grande objetivo desse texto é dar continuidade aos pensamentos de um personagem vivo e real do Complexo do Alemão que surgiu em 2007, motivado pela chamada ‘Mega Operação’. Seu nome fictício é Brito Andrade, criado pelo jovem Bruno Aguiar, que tenta pensar numa realidade possível, que seja igualitária e não uma sociedade que visa a garantia dos ‘direitos básicos’. Afinal nós não queremos o básico, apenas o que nos oferecem, mas queremos a garantia dos direitos que de fato temos direito.

Publicado em: 29/11/2010

Mas em meus devaneios ateísticos, me pergunto: se o Criador foi quem realmente nos fez, por que nós temos pedras nos rins, vesícula, cera no ouvido, amídalas e pelos nas orelhas?

Qual o status divino que há nos calos, joanetes e unhas encravadas?

Caspas? Gases? Diarréia? Em que dia Ele criou?

E as mulheres que sofrem com a celulite, estrias, rugas e flacidez? Obra de quem? Tadinha delas…

Não, Ele não terceirizou a linha de montagem do homem. Não que eu saiba.

Alguém já procurou o Procon para entrar com uma ação de perdas e danos contra o Senhor do Céu, da Terra, do Ouro e da Prata?

Como é difícil falar de Deus sem brigas e guerras (pense por 10 segundos no mundo que vivemos). Por isso, é melhor mesmo que cada um siga sua consciência.

De uma coisa, porém, eu tenho certeza:

Ele não deve ter criado o argumento.

Plaina livre no ar

Quer explorar o céu atravessando a janela

A chuva não deixa…

Uma bolha de sabão

Não pode brincar na chuva

Ela é metade água

Metade sonho

E sua gota se multiplica por mil

Num pequeno temporal…

É para fazer um soneto

Com início, meio e fim?

Não sei se sairá assim

Mas já tenho um quarteto

As palavras vão surgindo

Em mim, fazem um alarido…

Mas soando bem no meu ouvido

O texto? Vou construindo…

Ixi, chegou o terceto

Será que vai ficar perfeito?

Tá me faltando inspiração…

Como é curto esse soneto

Acho que ficou meio sem jeito

Tal qual meu coração

***

(Depois do uísque…)

No bojo o teu seio, que sutiã…
Calcinha? Nem se vê! Pequenininha!
Eu vejo sua tatoo meio tantã
Eu beijo sem pudor porque és minha.

De posse, e possesso igual Satã.
Assim como um filhote que engatinha,
Eu pasto na fogueira mais pagã
Dedilho suas curvas e entrelinhas.

Meu pêssego de polpa suculenta,
Seu sumo… que frescor… me liquida
Suor que escorre na caradura.

Em breve, sei que seu corpo me esquenta
Mas o momento é nas entranhas da sua cintura
Quando sinto que tu és bem fodida

Quem pega a Bíblia e a lê sem paixões, dogmas ou doutrinas observa que o livro é contra o comportamento homosssexual. Mas também faz duras críticas ao adultério, ao sexo fora do casamento. São atitudes classificadas como ‘abomináveis’. Antes, e na época de Judéia (antiga Israel), as pessoas que cometiam esses ‘crimes’ eram apedrejadas. Era uma punição permitida por Deus.

Aí veio o Cristo, que pregou seus ensinamentos deixando a Justiça de lado e priorizando o Amor.

Em João (8:1-11), Jesus é testemunha ocular de uma punição que está prestes a ocorrer: a adúltera seria apedrejada, segundo as leis de Deus, porque traíra seu marido. Ele, então, entoa a frase que se imortalizaria por milênios. “Atire a primeira pedra quem não tiver pecado”. A adúltera é poupada.

Será que Jesus foi cúmplice da mulher, conivente com o adultério? Será ele infringiu as leis divinas? Afinal, Ele era o único sem qualquer pecado. Podia pegar uma pedra e lançar contra a mulher que estaria dentro das regras, da normalidade.

O que Jesus fez foi promover o perdão. Não cabe a um cristão punir, execrar em público. Para o Cristo, todos são pecadores.

Por isso, cristão, segura esse arsenal de pedras que você carrega com relação aos homossexuais e à homossexualidade. Você está indo contra sua crença.

Se preocupe mais com sua própria consciência, sua reforma íntima, e poupe seus braços de tanto se esforçar em jogar pedras e mais pedras contra a união dos gays. Use-os para abraçar mais e agredir menos. Você se choca quando vê dois homens se beijando? Pois é muito mais chocante você não beijar a sua mãe por não perdoá-la. O próprio Cristo disse: não se deve perdoar sete, mas setenta vezes sete.

Deixe as pedras de lado e ame o próximo. Como a si mesmo.

PS: A quem interessar possa, sou hétero e há mais de um ano descobri que sou ateu. Creio (rs) que não preciso acreditar num Deus para seguir ensinamentos que são universais: amor, respeito, compreensão, caridade…

E quantas vezes eu empatei na minha vida. Ou a minha vida…

Faço do placar do futebol uma analogia aos tocos que levei.

O futebol é o máximo porque a derrota nos faz sofrer loucamente. Mesmo assim, nos acostumamos a viver numa dinâmica de que sempre haverá outro jogo.

No caso, esse jogo, são vocês, na qual uma derrota se chama ‘levar um toco’.

E para um homem, levar um toco, é quase como um divisor de águas em sua vida. Um rito de passagem. Desde cedo, tive que lidar com a rejeição. Era longe de ser o mais bonito ou o craque do prédio.

Uma vez um amigo meu ouviu de uma mulher: “Primeiro nasce de novo, depois volta aqui”. Ele saiu satisfeito. Tinha uma perspectiva de nova chance.

Era espírita.

Até meus 16 anos, vivia de platonismos e complexos de inferioridade. Por isso, o toco era evitado. Se não tivesse chances, preferia viver sob o eterno ‘quem sabe’ a dar o pescoço para a guilhotina da mulher amada. E assim passavam-se os dias: escrevendo poemas, ouvindo músicas que me faziam lembrá-la, etc.

Isso quando era um cara bonzinho e  acreditava nessas coisas.

Só desmistifiquei o toco quando um amigo num carnaval (pra lá de bêbado) me disse de maneira solene, tal qual Mestre dos Magos:

“O toco forja o caráter. Leve bastante.”

E assim fui. Sempre com tato, calma, escolhendo as melhores frases e ouvindo – revoltado – que ela gostava de mim como "amigo" (leia-se eunuco).

Várias experiências como essa se multiplicaram até que o triunfo aparecesse.

E se havia esperança, é porque sempre soube diferenciar uma derrota de um empate.

Por que você não resolve pegar o ônibus que passa na sua rua? E se você pega, por que não dar um belo bom dia ao cobrador e um sonoro obrigado ao motorista?

Por que não viaja para a cidade onde seus avós nasceram? E por que não os leva?

Por que você não vai conhecer aquele parente de quem você sempre ouviu dizer, mas nunca o viu pessoalmente?

Tens empregada? Dá um beijo nela? E mais: conheça a casa dela. Leve seu vinho para festejar o encontro.

Por que você não vai tomar uma cerveja com o zelador do seu prédio? Faça um happy hour com ele…

Ah, você mora em casa? Pergunte ao seu vizinho onde ele nasceu, como foi a infância dele? É casado? Tem filhos? Cozinhe pra ele?

Por que você não liga agora para seus pais e diga que os ama?

Por que você não marca com seus pais de fazer algo simples… comer uma pizza? Leve seus álbuns de infância, reveja as fotos, ouça novamente suas histórias…

Há quanto tempo você não abre o armário do seu pai e olha peça por peça, reparando como ele se veste atualmente?

Há quanto tempo você não pergunta a sua mãe: “Tá precisando de alguma coisa?”

Por que você não faz as pazes com quem quer que seja?

Por que você não pode?

Ou por que não quer?

Por que você não visita sua primeira escola?

Ande pelos corredores, veja se ainda tem algum professor ou funcionário. Vá a cantina e procure saber se ainda vendem o mesmo salgado que você comia quando criança…

Aproveita e paga uma rodada de todyinho para os alunos que estão lá…

Por que você não liga para a sua primeira namorada (ou namorado) e vão tomar um café?

Por que você não liga para a sua segunda namorada (ou namorado) e relembrem com graça dos momentos de crise existencial, dos apelidinhos, dos presentes que trocaram?

Por que você não vai ao estádio e senta na arquibancada da torcida rival?

Por que você não escreve e manda uma carta?

Aliás, você sabe onde tem uma caixa de correio?

Por que você não escreve uma carta para você mesmo, jogando nela todas as burradas que fez na vida, listando os arrependimentos?

Por que você não vai a uma praça rolar na grama ou fazer montinhos de areia, como as crianças?

Sobe na gangorra? No balanço?

Na árvore?

Um adulto só volta a ser criança depois de velho.

Vivemos num mundo onde quase não há mais como quebrar hábitos, fugir dos padrões, dar as costas para o óbvio.

E ainda dizemos que a rotina é fundamental em nossas vidas…

Por que uma criança sempre dá risadas?

E, o pior de tudo, por que a rotina nos é fundamental?

Por que você não adota um gato?

Por que você não passa o dia apenas olhando pela janela?

Por que você não passa um dia sem internet, sem redes sociais, onde não há coletivo mas uma profusão de monólogos egocêntricos doidos para que sejam curtidos, compartilhados ou comentados?

Por que você reclama tanto da falta de tempo?

Ou o que  falta na verdade é interesse?

Por que uma criança sempre ri?

Será que o improvável é tão impossível assim?

Por que o diferente amedronta?

Por que não ser piegas e acreditar que o mundo pode ser só um pouco melhor?

Para isso, basta sermos um pouco mais simples…

Afinal, como diria o forró do Adnet, “pra entrar no twitter, você faz assim: bota a senha, o username e depois o login”.

Mas se a internet revela pérolas virais e cômicas, também descortina um movimento nauseante que, de uns tempos pra cá, ultrapassou os limites.

O símbolo desse absurdo na qual unfollows e blocks são irrelevantes e apenas nos fazem tapar a realidade partiu da estudante paulista de Direito, Mayara Pertuso, ao escrever uma mensagem preconceituosa no Twitter depois da apuração das urnas, que deu na vitória de Dilma Rousseff.

“Nordestino não é gente. Faça um favor a SP: mate um nordestino afogado”.

O que faz uma pessoa escrever uma frase destas?

É no anonimato da internet que aparecem as piores espécies de ser humano.

A liberdade é o que mais de interessante existe na Web. Só que se esqueceram de combinar aos milhões de ‘Mayaras Petrusos’ que o respeito às diferenças, o bom senso e a educação devem caminhar lado a lado.

Essa pessoa tem problemas.

E é estudante de Direito. Direito de quem? Sobre o quê?

O bom jornalismo ensina que preconceito não se publica nem se guarda.

Joga-se fora.

Gravou seu nome cheia de prazer

E a árvore comovida lá em seu sono

Para a menina uma flor deixou cair.

Eu sou a árvore comovida e triste

Você é a menina que meu tronco feriu

Eu guardo sempre seu querido nome

E você, o que fez de minha pobre flor?

Comentário: Tradução de Y Tu, que has hecho?, de Buena Vista Social Club. Não é à toa que amo esta canção.

Ela está feliz.

Aliás, muito feliz!

Durante um bom tempo ela tentou se convencer que a calça havia encolhido ou que a dona da roupa, talvez, estivesse inchada.

Gorda, eu? Que isso…

Bom, a deprê e os shakes com gosto de sei-lá-o-quê serviram pra alguma coisa. A calça passa com facilidade pelas panturrilhas, chega envolvendo as coxas, se acomoda no quadril sem dificuldade. Uma quebrada pro lado, uma pro outro. O zíper sobe e o botão – aquele maldito… fecha tranquilamente!

Nossa, quase um orgasmo!

Capricha no perfume (sem exageros, é lógico), coloca as sandálias com o salto em tamanho suficiente pra que se sinta superior, sublime.

Uma última olhada no espelho…

Vira-se de costas (sim, ficou show mesmo). Empina-se de uma maneira que ela não teria como fazer no meio da rua ou provocaria o caos no trânsito. É ali, no entanto, que ela destila toda sua sensualidade. Suas curvas são a perfeita harmonia, seu charme lembra os acordes iniciais de algum rock clássico (Layla, you’ve got me on my knees…)

Conclui: sua calça é, na verdade, sua cauda de sereia.

Olhando no espelho, pensa por alguns segundos naquele carinha do trabalho que olha pra ela de jeito diferente ou naquele mais distante, do Facebook, que fala aquilo que ela gosta de ouvir. “Será que ele vai reparar na minha calça! Pensando bem, é melhor que não repare. Onde já se viu homem reparar em calça!? Não vai querer nunca saber da modura do quadro, só da pintura”, derrete-se em seus próprios devaneios.

Vida que volta à rotina. Bolsa com batom, gloss, carteira, documentos, moedeiro, blackberry, carregador, caderninho, O.B, barra de cereal, lenço umedecido, escova de dentes, desodorante, agenda, caneta, band aid, camisinha, cristais, remédio pra dor, chaves, prendedor de cabelo, toalinha, roupa da academia, linha e agulha (vai que arrebenta a alça do sutiã?)

Duas baforadas do seu melhor perfume no ponto onde ela gosta de ser beijada. Óculos escuros. 7h30. Linda. Praticamente sem maquiagem, mas com seu troféu:

Sua calça!

E ainda tem algumas (não todas) que não compreendem porque acordamos felizes na segunda porque o Flamengo venceu no domingo

Esqueçam o filme até certo ponto divertido de três anos atrás por seus bordões bem sacados e a criação de´um ícone pop brasileiro: o Capitão Nascimento. Tropa de Elite II é uma obra densa, pessimista e muito corajosa. Coloca ‘Tropa I’ no saco por chegar ao xis da questão. É menos viral, mas é mais intenso e inteligente.

Agora, o protagonista não é o Bope, nem a guerra com o tráfico ou o personagem de Wagner Moura. O ator principal é o sistema e os artifícios para a manutenção do establishment que envolve segurança + política = corrupção.

‘Tropa II’ mostra com exatidão quase prefeita até onde chegam os tentáculos do poder, na qual o estado corrompido assume o papel do próprio estado sob a figura das milícias. A infiltração dos grupos paramilitares nas comunidades, cujos traficantes estavam sofrendo pela investida policial é um tapa na cara de muito eleitor e autoridade que defende a milícia (talvez você ache essa afirmação absurda ou impossível, mas quem vive na Zona Oeste sabe que os milicianos ainda são vistos como heróis, mesmo impondo o terror em alguns locais).

Faltou ao filme explorar a associação entre os milicianos e líderes religiosos das comunidades, principalmente os evangélicos neopentecostais, desses que abrem uma igreja em cada esquina da Zona Oeste ou da Região Metropolitana do Rio. Uma das maneiras de os grupos paramilitares conseguirem a ‘confiança’ da população se dá através da cooptação de pastores e missionários de pequenos templos espalhados pelos locais onde o estado (e a imprensa) só pisam em épocas eleitorais ou quando há alguma chacina.´

A lógica é simples: por ser uma população altamente conservadora e com poucas referências de informação, ela enxerga no líder religioso uma figura de credibilidade. Um dos milicianos mais conhecidos no País, o ex-deputado estadual Natalino Guimarães, é cantor gospel…

A imprensa é retratada de forma razoável no filme. Seja pela coragem da repórter Clara (ainda existem pouquíssimos repórteres que cobrem bem polícia e não ficam apenas reportando boletins de ocorrência) ou com o tragicômico Fortunato (que só se assemelha ao Wagner Montes no estúdio). Apenas uma falha (e grave): ao ser questionado sobre o desaparecimento de Clara e o fotógrafo, o editor de um jornal diz que não pode publicar por ‘ser parceiro do governo do estado’. Evidente que há meios de comunicação que possuem ligações podres com instituições públicas e figurões políticos, mas o caso em questão chega a ser surreal. Exemplos: o episódio vivido pela jornalista e o fotógrafo de O Dia na Favela do Batan, em Realengo. Os dois foram torturados e a CPI das Milícias, presidida pelo deputado estadual Marcelo Freixo, decolou depois do caso.

José Padilha é sofisticado, ou seja, não precisou ser didático em mostrar ao público essa realidade que não sente o cheiro de UPP. No caso de ‘Tropa II’, o filme belisca em diversos núcleos que se interligam – drogas, política, milícias, corrupção, sensacionalismo da imprensa, desigualdade, etc. Costurando esses nós, o próprio Coronel Nascimento passa por uma espécie de autoconhecimento. A questão agora não é se ‘violência gera violência’, mas ‘como funciona e qual a finalidade dessa violência? E por que ela se mantém?’

Em seu discurso tratado como direitista por alguns no primeiro filme, Nascimento volta a criticar os ‘Direitos Humanos’. Mas ao longo da trama, ele e o espectador saem de sua alienação e vão cavando suas respostas até chegarem ao cerne do problema. De imponente no Bope, o personagem de Wagner Moura diminui a cada cena. Sabe que é só uma peça no tabuleiro.

Se no primeiro filme, mesmo sem o Caveirão, o Capitão está turbinado colocando todos no saco, ‘em ‘Tropa II’ seus problemas pessoais são mais desenvolvidos e conflitantes, ao ponto do filho questioná-lo. Semblante acabado, cansado, ele e a obra chegam a um ponto onde não há o quê discutir. A segurança pública tem prioridade e finalidade…eleitoreira.

‘Tropa 2’ fala de política sem demagogia, sem rotular todos os políticos como bandidos. Coronel Nascimento, o policial que deu errado por sua postura tresloucada e sanguinária no primeiro filme, agora pode ser comparado ao cidadão comum, revoltado, que assiste ao show de horrores dos programas policialescos.

Nascimento não é pior nem melhor do que muitos que não possuem qualquer orientação política, mas é alguém que se indigna e soma aos que querem fazer o certo contra os que querem o caminho mais sujo e mais fácil.

Independência ou Morte

Súdito diz:

Kd tu?

Pedro de Alcântara diz:

Margens do Ipiranga

Súdito diz:

onde fica essa porra?

Pedro de Alcântara diz:

São Paulo

Súdito diz:

fazendo o q?

Pedro de Alcântara diz:

Proclamei a Independência… Kkkkkk

Súdito diz:

pq?

Pedro de Alcântara diz:

Pra sermos um país livre, #porra!

Súdito diz:

tá zoando

Pedro de Alcântara diz:

de boa

Súdito diz:

sério?

Pedro de Alcântara diz:

tô com a espada pro alto e tudo!

Súdito diz:

vc sempre tá, né! kkkkkk

Pedro de Alcântara diz:

kkkk agora é a de aço

Súdito diz:

rs

E teu pai?

Pedro de Alcântara diz:

q q tem?

Súdito diz:

vai ficar puto

Pedro de Alcântara diz:

foda-se

Súdito diz:

e tua mãe?

Pedro de Alcântara diz:

#caguei

Súdito diz:

vai dar merda

Pedro de Alcântara diz:

depois eu desenrolo com os dois

agora sou brasileiro

Súdito diz:

tu é portuga

Pedro de Alcântara diz:

B-R-A-S-I-L-E-I-R-O

Súdito diz:

P-O-R-T-U-G-A

Pedro de Alcântara diz:

vai lá então, #mané

Súdito diz:

….

Pedro de Alcântara diz:

Pode ir que eu FICO

Kd vc?

Colombo diz:

Índia

Espanhol diz:

Sério?

Colombo diz:

Sussa.

Espanhol diz:

E aí?

Colombo diz:

Praia, céu azul, calor…

Espanhol diz:

Kkkkkk

Colombo diz:

Espanhol diz:

Tem M vestida? De turbante?

Colombo diz:

Não…

Todas peladas. #delicia

Espanhol diz:

Kkkkkkk

Colombo diz:

É nóis!

Espanhol diz:

Meditando? Rezando?

Colombo diz:

Não. Dançando!

Espanhol diz:

E comendo o quê?

Colombo diz:

1 min

Espanhol diz:

ok

Colombo acaba de chamar a atenção

Colombo acaba de chamar a atenção

Colombo envia um wink

Espanhol diz:

Fala, carajo!

Colombo diz:

Porra, estão comendo um pé aqui!

Espanhol diz:

De alface?

Colombo diz:

Alface é o kct! De gente, porra!

Espanhol diz:

Na Índia não se come carne!

Colombo diz:

Eu tb pensei que não

Espanhol diz:

Errou o caminho…

Colombo diz:

Espanhol diz:

Tá onde então?

Colombo diz:

Sei lá!

Espanhol diz:

#fodeu

Colombo diz:

Falaram que tem ouro

Espanhol diz:

Tu vai?

Colombo diz:

Claro, carai!

Espanhol diz:

Qual o nome dessa joça de lugar aí?

Colombo diz:

Não tem

Me ajuda?

Espanhol diz:

Porra…

Bota o meu então!

Colombo diz:

Vespúcio? Putz! #fail

Espanhol diz:

O outro, bocó!

Colombo diz:

Kkkkkkkk

Uma mesma pauta: Serra em campanha logo após resultado do 1° turno.

A Record foi para um lado, a Globo para outro

Quem tem razão?

Na Record, o protesto de alguns moradores foi destaque. A emissora omitiu que o tucano foi recebido também com apoio dos eleitores

A Globo omitiu a revolta de alguns eleitores. Só mostrou o carinho de alguns moradores.

Romeu diz:

Io ti voglio tanto…

Julieta diz:

Precisamos conversar

Romeu diz:

DR agora?

Julieta diz:

Kkkkkk

Romeu diz:

Sussa, gatinha. Foda-se pro que eles falam

Julieta diz:

É porque eu tomei veneno, mas era de mentirinha. Kkkkkkk

Romeu diz:

Julieta diz:

Daqui a pouco eu acordo. Hehehehhe

Romeu diz:

Tá maluca, porra?

Julieta diz:

Foi o cara que deu a ideia

Romeu diz:

sério?

Julieta diz:

É falso

Romeu diz:

Hã?

Julieta diz:

Kkkkkk. #sleeping

Romeu diz:

Porra

Não tem graça

Julieta diz:

Pq, amore?

Romeu diz:

#fodeu

Julieta diz:

O q vc fez dessa vez, Romeu?

Romeu diz:

Agora vc diz isso!

Julieta diz:

Romeu diz:

Não recebeu meu recado anterior

Julieta diz:

Não

Romeu diz:

Expliquei a porra toda!

Julieta diz:

Romeu diz:

Julieta diz:

Que foi, kct?

Romeu diz:

Quando vc acordar, vc vai saber

Julieta diz?

oi?

Romeu diz:

Tarde demais

Julieta diz:

Não entendi

Fala!

Romeu diz:

…

Julieta diz:

Kd vc?

Romeu diz:

…

Julieta acaba de chamar a atenção

Julieta acaba de chamar a atenção

Julieta envia um wink

Romeu diz:

…

Vimos propostas, assistimos debates, lemos os jornais, nos entediamos com o horário eleitoral. Ficamos quase íntimos de alguns candidatos, conhecemos suas plataformas, suas estratégias de ataque e defesa, a roupagem que ganharam dos seus marqueteiros.

Nos empolgamos com uma frase bem dita e demos risadas com uma gafe cometida.

Nos acostumamos com as promessas que nunca irão cumprir.

Nos perturbaram com pedidos de votos. E nesta eleição, não bastaram os meios tradcionais. As redes sociais se tornaram um duto de pedintes. Vão continuar a nos dar essa importância toda a partir de segunda-feira? Eu também duvido.

Discutimos a liberdade de imprensa e vimos que, em pleno fim da primeira década do século XXI, há posições diametralmente opostas sobre o fato.

Nas ruas, driblamos placas, cavaletes, pisamos em santinhos grudados no asfalto e os recusamos das dezenas que nos ofereciam todos os dias. Observamos a passeata de um candidato, ouvimos os outros falarem as maiores baboseiras (ou verdades) sobre determinado político.

Decoramos os jingles chicletes, reparamos nas roupas, no jeito de falar, nos tiques e especulamos (como especulamos) sobre suas supostas fraquezas, alianças e conspirações caso se elejam.

Questionamos o Ficha Limpa, os dois documentos para votar e o institnto maquiavélico de um candidato de lançar a própria mulher como sua substituta.

Confirmamos que para chegar à Noruega, temos que largar esse ranço Sucupira.

Nos perguntamos se o voto é útil, se vale anulá-lo, se vale não votar e pagar os R$ 3,51 de multa.

Reencontramos as velhas raposas da política que quase sempre conseguem persuadir, vimos caras novas, figuras do esporte que resolveram pendurar a chuteira com um mandato no bolso, gostosas que acham que eleição é “tipo assim” e ‘xiitas chaatos’ religiosos que teimam em misturar o sagrado da fé com o profano da política.

Neste domingo, não se empolgue. Não vamos participar da ‘festa da democracia’ porque já está na hora de pararmos de associar as eleições como um momento festivo. É uma obrigação, não um jogo do Flamengo.

Se cortam sua água mesmo depois de você ter pago a conta, não é sua obrigação cobrar? Faça o mesmo quando a pessoa que você votou assumir um mandato. Cobre.

Não vote em alguém apenas para te representar, vote para que você participe.

E um bom sufrágio para você.

Poderia dar uma de ‘macho vigoroso’ (aprendi essa expressão com minha mãe quando ela fala do clichê do machão) e tascar um ‘qualquer uma’. Mas respondi: “a charmosa”.

Achei que ia convencer e vi que fui mais clichê ainda. Como sei que escrevendo tenho mais tempo e inspiração pra responder a mim mesmo do que falando (pareceria um louco conversando com as paredes sobre mulheres e charme, né…), decidi experimentar o desafio.

A mulher charmosa não é segura de si. Aliás, ela exercita essa segurança quando pode. O placar quase sempre dá empate, ou seja, às vezes encontra ‘aquele cara’. Às vezes, é pé na jaca mermo! A diferença para as outras é que as estas se acham decididas demais. Uma vaidade narcísica. “Sou gostosa e foda-se o mundo”. Menos.

A mulher charmosa se olha no espelho e só esboça um sorriso. Sabe que é uma utopia obedecer religiosamente à ditadura da beleza, ou da magreza. No entanto, ela conhece cada uma se suas curvas, gosta delas. Fica feliz quando ouve que sua… panturrilha é linda, delicada. Mas vibra quando sacam que sua beleza exterior é consequência do que pensa, do seu modus vivendis. Do seu conjunto, pronto.

A mulher charmosa é um conjunto de nuances em que é preciso observar e não olhar de forma superficial. A simplesmente gostosa fica feliz quando a tratam assim, como uma vitrine. Ponto. A charmosa quer ser reparada. A só gostosa tem uma necessidade louca de chamar atenção.

A mulher charmosa se veste da forma que mais a agrada, não segue o dogma de acabar com os pés tentando se equilibrar naquele salto agulha que mais lembra uma arma perfurante (e mais: mulher que não sabe andar em salto é pior do que perna de pau em palco circense).

Não liga para marcas, mas se importa com estilo. Independentemente da roupa, está sempre charmosa. Uma boslinha do brechó a deixa mais estilosa do que uma Victor Hugo com valor maior que uma parcela do meu carro.

Como ela consegue?

Charme. Só charme.

A mulher charmosa tem um toque divino e um conflito com o inferno. Você a sublima e quer que seja abençoada, mas na hora H reza pra que ela seja do jeito que o diabo gosta. E ela, só ela, a charmosa, é assim. A apenas gostosa é tão infernal que chega a enjoar. É melado sem farinha. De tão intensa, fica efêmera.

A mulher charmosa tem um cheiro que convida.

A mulher charmosa tem um olhar que te inquieta e acalma. “Eu não sou tão poderosa assim, mas rala no espinho pra me conquistar, ok?”, denunciam seus olhos. A apenas gostosa não olha, mas te encara como alguém que chama pra briga. “E aí, vai ou não vai?”

A mulher charmosa te chama à proteção, ao aninhamento. É repousá-la em seus braços e, ao mesmo tempo, agradecer por tanto charme. Se um aplauso é a moeda do artista, seu corpo arqueando é a prova que você entendeu o porquê de tanto charme.

A mulher charmosa é slowmotion, seu charme passa em frames. Seu sorriso tinha que ter replay, como aquele golaço que você não esquece. Seu gemido que acompanha a risada num papo informal é tão delicioso quanto xingar um juiz. A apenas gostosa parece que vive numa rave, que toma red bull no café da manhã. Exagero.

A mulher charmosa não tem idade. Quem é charmosa aos vinte é também aos setenta. Charme é inerente à natureza.

Em alguns casos, a mulher charmosa não sabe dos seus predicados. E não acredita quando você os diz. Tá bom, acredita mas se faz um pouco de desentendida. “Ele está no caminho certo”, pensa.

O dicionário é homem. Sabe definir bem o charme. Porque a mulher charmosa encanta, fascina. Quando leio uma entrevista de uma celebridade(?) dizendo que assusta os homens, eu sentencio: não é charmosa.

A mulher charmosa é mística. Não é um outdoor de grifes, silicones e risadas soltas quando não tem o que dizer (odeio mulheres que dão risadinhas quando não têm o que falar).

Em resumo: A mulher charmosa entende que a essência não se restringe à ela, mas à troca.

Destila paixão.

Recebe carinho.

De fato, ela era feliz.

Tinha roupas soltinhas, cheias de estilo, um belo sorriso, um corpo lindo, um desejo em excesso, um desejo tenso. Um tesão incessante.

Ela tinha gosto. Surpreendia com frases, variava do ioga ao heavy metal, da paz à guerra em segundos, em instantes.

Ela não tinha misturas, mas ingredientes.

Seu charme não era causa, mas consequência.

Ela gostava dos homens. Queria sempre, queria agora. Tinha desejo em tudo neles. Bom, em quase tudo, mas não tinha vergonha de ter.

Gostava de cheiro, de olhares, de mãos, de pelos, pernas, de pegada. Gostava que pegassem. Sem ser bruto, mas sem achar que sua beleza era intocada. Queria mais era ser tocada.

Gostava de pegada.

O que ela tinha de diferente, além da vontade imensa de ser feliz, era a total coragem de se entregar.

As invejosas a chamavam de vulgar.

As amigas a chamavam de porra louca.

As realmente amigas queriam sua receita.

Com o primeiro, foi no primeiro dia. Os dois se beijaram e, no beijo, perceberam que seria o início, não o fim da história.

Ele se joga, ela beija, ele tira a camisa, ela tira o vestido, ele olha o corpo e elogia. Ela adora o elogio. Ele pede para tirar tudo, ela recua. Calcinha e sutiã. Sabia que dali passaria. Ela investe. Mergulha nele, pega nele, o elogia. Ela observa, toca, beija, chupa. O cara implora. Ela é vulcão, mas também é montanha. Lasciva, porém serena. Esfrega, amassa, tira tudo, calma, aperta, sussurra, tira tudo, calma, rola, sobe, lambe, tira tudo… se entrega. 

No dia seguinte, ele não ligou. Nem no outro e nem no outro. Não mandou e-mail. Desaparceu. A melhor trepada havia sido a única. Onde foi que eu errei? Merda!

Mas ela era feliz.

Já com o segundo cara, não deu tempo nem de chegar em casa. Foi no carro mesmo. Sobe nele, beija, morde o pescoço, susssurra, tesão, ela beija. Ombros, braços, mãos, costas, tesão. Ela tira a calça dele e, sem ele pedir, tira a calcinha e o sutiã. Ele elogia o corpo dela. Ela nem ouve o elogio. Esfrega, amassa, massageia, tesão. Transaram no banco do motorista, depois no banco do passageiro, depois no de trás, de frente, de lado, por trás.

No outro dia, ele não liga. Nem no outro. E-mail? Carta? Nada disso. Que merda! E agora?

Ainda assim, ela era feliz.

Com o terceiro, ela foi ao apartamento dele. Bebeu, bebeu, bebeu… Foi agarrada, ela recua. Foi arrastada, ela recua. Ele pede, pede, pede. Ela beija. Ele tenta passar a mão, ela reclama. Ele quer beijos, ela quer vinho. Bebeu, bebeu, bebeu… Ela se insinua, ele quer tê-la nua. Ele implora. Ele quer cama, ela quer um táxi. Ela dá um bom beijo, sai da casa e some.

No dia seguinte, ele liga. No outro, idem. Flores, e-mails e bombons.

Toda hora liga.

Homens… pensava. Nada mais é senão experimenta-los.

Não tinha jeito.

Ela era feliz.

Dilma Rousseff sempre começa os debates tensa, nervosa, travada. É um carro a álcool. Aos poucos vai se soltando, quando passa a ser cutucada pelos adversários. Nesse debate, no entanto, foi pouco criticada, pouco atacada.  De uma maneira geral, falta uma carga mais forte em suas respostas. E falta ser carismática na hora certa. Em alguns momentos do debate, ela sorria em temas que não tinham a menor graça.

Dilma teria tudo para levar a eleição no primeiro turno na flauta se fosse excelente nos debates. Ela vai sempre de razoável a regular. Nunca empolga. Sua posição na tribuna é quase sem tempero, repetitiva, fabricada. Em nove das dez respostas, pega carona nos feitos e carisma de Lula. Tem dado certo até agora, mas não o suficiente para carimbar a ida ao Planalto definitivamente.

José Serra fez perguntas muito leves aos adversários. Apesar de, pela primeira vez, enaltecer a gestão FH e dizer que foi a base para o sucesso do governo Lula em muitos setores, sua postura no debate foi lenta e burocrática, rasteira demais, faltando apenas uma semana para as eleições.

Plínio de Arruda Sampaio passou do ponto desta vez. Chegou à soberba e ao excesso do caricato. Rotulando demais (ele até confessou), concentrou muitos ataques em Dilma e Marina e poupou Serra. Pode ser uma estratégia para quem precisa juntar votos a fim de que o PSOL não sofra uma derrota humilhante. Mas há um ponto nele que merece destaque: Possui radicalismo juvenil que contrasta com sua idade e que tem muito mais vigor que seus adversários. Só que, dessa vez, o decano dos presidenciáveis forçou demais nas tintas. Seja ácido, Plínio, mas sem ser grosseiro.

Marina Silva está surfando na onda verde. Foi a mais provocativa e soube dosar ataques e boas colocações. Não respondeu, é verdade, as acusações de Dilma sobre supostos esquemas que existiram quando ela ministra do Meio Ambiente. Levou um tranco da petista e vai ser cobrada para explicar este assunto durante a semana. Mas dos quatro candidatos, é a que mais tem potencial para crescer. Pode tirar votos do eleitor de um Serra inerte, de uma Dilma que fala mais de quem vai embora (Lula) do que dela mesma que assume ou do tresloucado Plínio.

Será uma semana quente. O debate na Globo será, mais uma vez, o ápice da disputa pela televisão. É esperar que a emissora não cometa os mesmos erros da Record, recheada de excessos de improvisos e falhas técnicas. Lamentável para quem se afirma como a segunda emissora do público.

As recentes atitudes do presidente Lula de criticar a imprensa, acusando-a de manipuladora e partidária são o desfecho de uma relação que começou empolgada como toda paixão, viveu períodos de rotina como qualquer relação, e se encerra em crise e recheada de conflitos, como acontece com um relacionamento que não dá certo.

Antes de analisar a relação Lula x imprensa, é importante esclarecer que a chamada ‘grande mídia’ não perdeu nenhuma disputa no setor de comunicações, já que muitos podem creditar essa briga a uma possível derrota política e/ou financeira.

E mais: em quase oito anos, toda vez que algum projeto afetou os interesses dos empresários de comunicação, houve recuo do governo Lula e as propostas acabaram engavetadas no Executivo ou no Congresso.

Apenas alguns exemplos:

• Criação do Conselho Federal de Jornalismo (2004)
• Transformação da Ancine em Ancinav (2005);
• A decisão sobre o modelo de TV Digital (de 2003 para 2006) Inicialmente seria adotado um padrão brasileiro (Ginga), produzido pelas universidades públicas. Acabaram aderindo aos moldes japoneses, por pressão das emissoras.
• A 1a. Conferência de Comunicação (2009) teve positiva avaliação por parte da sociedade civil mas foi tratada como algo quase satânico pelas emissoras comerciais (apenas os representantes do Grupo Bandeirantes participaram do evento).

Mas vamos voltar no tempo?

2002.

O País empolgado vota em Lula e lhe garante uma vitória sem precedentes, cercada de simbolismos. Afinal, era um homem oriundo da classe trabalhadora que chegava ao Planalto. A imprensa pega carona na onda “Lulinha paz e amor” (que ironia, não?)

24 horas depois de sua vitória no segundo turno, Lula concede uma entrevista exclusiva ao Jornal Nacional. O chefe do Executivo vive ares de popstar, de ídolo. “Muita emoção pela vitória?”, pergunta Bonner.

Com a faixa presidencial sobre o ombro, Lula articula uma estratégia simples e direta de dialogar com a população: dispensa o intermediador. Logo, a imprensa não atua como interlocutora. O presidente fala, discursa muito. Todo dia aparece na TV. Ele pauta a mídia, não o contrário. Quando Lula queria dizer algo via imprensa, escalava algum de seus asseclas.

Antes do escândalo do mensalão, a única vez em que o presidente e a imprensa entraram numa rota de colisão mais acentuada foi quando o PT anunciou a criação do Conselho Nacional de Jornalismo, em 2004. Algo que merece realmente uma séria discussão (não é o caso aqui) e não uma extensa troca de bravatas, editoriais malcriados e empresas de comunicação avessas ao diálogo como foi na ocasião. Em países como França e Inglaterra, os conselhos existem e não correm risco de ser extintos.

Apenas como comparação:

A TV pública inglesa (BBC) é uma realidade em termos de aceitação e credibilidade com a sociedade.

No Brasil, nossa TV pública (TV Brasil) nasceu fruto de uma medida provisória.

Voltando à linha do tempo: já na época do mensalão, quando a crise abalou Brasília, parte da imprensa tratou de agir com vingança. Era uma oportunidade de mostrar ao leitor, sobretudo ao mais crítico, que alguns meios de comunicação eram independentes. Era a vez de dar o troco. Surgiu um setor que passou a fazer campanha contra o governo, numa certeza de que Lula, então fragilizado, não se reelegeria.

Só que o governo generalizou e tratou como se todos estivesse contra ele.

O que há de perigoso nesse episódio recente?

1. A falta de compreensão de uma imprensa que precisa ser livre que parte da retória de palanque exagerada e espalhafatosa do presidente. Este é um dos exemplos que denunciam que Lula ainda confunde faixa presidencial com camisa de sindicato.

2. O engajamento político de alguns setores da mídia, que exageram na tinta de um lado ou se colocam totalmente chapa branca no outro (jornais cariocas, por exemplo).

3. Dilma corre o risco de chegar ao Planalto achando que toda a imprensa é contra ela. E boa parte da imprensa pode ser efetivamente empurrada para esse maniqueísmo se Lula não fechar um pouco a boca e se concentrar em fazer sua sucessora, algo inédito desde a redemocratização do País.

A mídia impressa está contra o governo? Sim, mas devido a uma fortíssima intervenção de Lula.

As denúncias que a mídia faz são infundadas, sem motivo? Não. São consistentes. Se não fosse assim, não haveria tanto esperneio e o governo não teria demitido Erenice e seus capangas tão rapidamente.

E o futuro?

Caso Dilma vença as eleições, viveremos sob o poder de uma chefe que não tem um décimo do carisma de seu antecessor, que não consegue dialogar diretamente com a população. Vamos ver se ela compensa essa deficiência com uma atitude mais sábia diante de jornais, revistas, rádio, TV e internet.

Caso contrário, Dilma corre o risco de falar sozinha.

Só não é mais chocante a saraivada de notícias dando conta que os sigilos fiscais de várias pessoas foram quebrados por um simples motivo.

Porque é mais assustador observar que todos passam inertes ao assunto, sem manifestar revolta, indignação, repulsa por um direito constitucional violado.

Que fique bem claro que pouco importa se o sigilo desrespeitado foi de tucanos ou filha de tucanos. A essência do ilícito é que enoja.

Desde então, são diversas as especulações sobre uma eventual queda nas pesquisas da candidata do governo depois que (mais) este escândalo veio à tona.

Não, não há possibilidade de Dilma cair, nem de Serra subir.

Dilma será eleita com folga porque a população não teve como dar o 3° mandato a Lula. O eleitor não se preparou para votar em Dilma, pouco a conhece e não questiona sua limitada carreira política. Ele que dar continuidade à influência e aos resultados lulistas. Ponto. Digo mais: se fosse praticamente qualquer outro indicado por Lula, a vítória também seria fato.

A oposição não fez o básico em qualquer disputa eleitoral: cumprir seu papel de oposição. Preferiu se limitar em colar a imagem do candidato tucano a do presidente. Tudo bem que a popularidade de Lula é altíssima e bater nele é quase contrariar que o sol brilha, a Lua ilumina, etc. Mas então por que não comparar de forma madura as duas candidaturas e apontar as limitações da adversária?

Se as pessoas queriam uma alternativa – e por isso poderiam votar em Serra – deixaram de ter. Dessa forma, a migração de votos foi direta de Serra para Dilma.

Só ficaram ao lado do PSDB os que realmente não votam no PT de jeito nenhum; o eleitorado paulista (onde os tucanos ainda tem certa hegemonia) e alguns gatos pingados que nutrem admiração por José Serra (governador, ministro da Saúde). Isso dá em torno de 23, 24% dos votos. Pouco. Dilma tem mais de 30 milhões de votos à frente do tucanato.

Outro fator: a esfera da necessidade. Boa parte do eleitorado de Lula, quer dizer, de Dilma, é alvo central dos programas sociais da União. Este tipo de eleitor não se importa muito com a gravidade do crime. Não por ser antiético, mas porque é mais importante pra ele saber se o dinheiro minguado que carrega vai dar pra suportar o mês.

Existe ainda o fator midiático: neste escândalo da quebra de sigilo falta um componente emotivo, imagético. Não tem dinheiro na meia, na cueca, nada disso. É um crime sem impacto, sem imagem. E isso não choca, não espetaculariza. Não rende. Daí se segue uma guerra de discursos. “Quem tá dizendo a verdade?”, questiona o eleitor.

De qualquer maneira, o que impressiona é que uma eleição que tinha tudo para ser tranquila fica manchada em sua reta final. O resultado não mudará, mas os escândalos são tantos que o País deixou de ordenar o Estado. A sociedade simplesmente passa por cima dos crimes e dos espantos.Se pudessem, muitos eleitores antecipariam as eleições não por desejarem logo uma vitória (ou uma derrota), mas para acabar com o clima eleitoral que não contagia, não mobiliza, não espanta.

Sim, acabou o espanto.

Não deis aos cães o que é santo, nem lanceis ante os porcos as vossas pérolas, para que não as pisem com os pés e, voltando-se, vos dilacerem”.

Quem não passa por momentos em que você precisa de um colo, de uma palavra de incentivo, de uma chance para falar, para desabafar?

Estou prestes a completar um ano de guinadas na minha vida. No profissional e, principalmente, no pessoal. De lá pra cá, perdi contatos, mas ganhei verdadeiros amigos e renovei minhas reais amizades.

O que me entristece é que, durante o tempo que passou, tive prejuízos, perda de tempo. Principalmente com pessoas que se diziam minhas amigas. Gente muito próxima, sabedora de minhas intimidades. Pessoas acima do bem e do mal que afirmavam ser abertas, avessas a julgamentos, todos éticos e admirados, seja no campo das ideias ou da religião.

No entanto, as decisões que tomei fizeram com que alguns me julgassem pelo pré-conceito, tomassem partido sem me ouvir. Escutassem um lado e dessem razão exclusiva a este. Lamentável.

Isso dá raiva, dá nojo. Tudo não passa de discurso, de retórica babaca.

O que me consola é que, nos momentos mais complicados, tive o ombro amigo, a palavra de consolo, o jeito carinhoso e sincero de poucos, pouquíssimos em apontar meus erros e me ajudar a encontrar caminhos.

Meu aniversário (última quarta-feira) me provou isso. Foi uma cisão. Quem esteve e está ao meu lado nessa caminhada dura que é a vida fez questão de demonstrar um carinho que me impactou de forma gostosa, revigorante.

Já os porcos? Nem se manifestaram. Talvez eles já tenham pérolas suficientes que joguei durante tantos anos…

Fazer 30 anos é passar da reta à curva.

Chegar aos 30 anos é parar de emitir notas promissórias e começar a efetuar seus pagamentos.

Completar 30 anos é saber finalmente onde param nossos limites, é conhecer todo seu território. Não há mais tempo nem espaço para exageros, para erros bobos, para vaciladas. A partir de agora, qualquer vacilo é proposital.

É hora de autobiografar.

De repente, estou com 30.

O olhar da minha mãe é e será sempre o mesmo da primeira vez que me viu. E isso já tem 30 anos…

Aos 30 anos, não há rito de passagem, mas um momento de iniciação para a verdadeira vida.

Já escolhi minha profissão.

Já fui demitido, elogiado e reconhecido

Já fui da pré-escola à pós-graduação.

Já experimentei as drogas que quis

Já comi as mulheres que quis, na conquista ou no cartão.

Já tive um casamento.

Já tenho minha primeira filha, meu maior amor.

Já tenho meu grande amor

Já tenho minha mesa de trabalho, meus funcionários.

Já tenho meus verdadeiros amigos.

Antes dos 30 nós vivemos no espaço. E o espaço é corporal, objetivo. É bem mais fácil.

Fazer 30 anos é como sair do espaço e penetrar no tempo. E penetrar no tempo é tarefa de imensa responsabilidade.

É descobrir outra dimensão além dos dedos da mão. É como se algo mais denso se tivesse criado sob a couraça da pele. Este algo, no entanto, é mais tênue que uma membrana.

Já se sabe que um tempo em nós destila, que no tempo nos deslocamos, que no tempo a gente se dilui e se faz em dilemas.

Completar 30 anos é como uma pedra que já não precisa exibir preciosidade, porque já não cabe em preços. É como a ave que canta, não para se denunciar, mas para amanhecer.´

Para viver a partir dos 30, é preciso realmente ter asas: seja para contemplar o sol mais de perto ou voar sobre os abismos.